Estados

Alcanzar la felicidad es, en primer lugar, asumir el miedo a perderla
El ataque de la Voraz Bestia Bugblatter de Traal
Soy un tópico literario del tamaño de un edificio de oficinas
Luche por ti y contra ti, eso nos mató
Luchad por vuestras almas, no hay nada más importante
(Clicad en recargar para que el contador de visitas no se sienta inútil)
Maldigo el día en el que se me ocurrió este titulo ↑
Sehnsucht dice: Alístense en el ejército (ver mundo, conocer gente interesante, y matarlos a todos)
Siento no dar la talla.

Diario imaginario de un triunfador imaginario

            -Amanece rojo, carmín, ensangrentado -afirmé, casi seguro. Estaba intentando escribir la primera línea de algo.

            -Solo para ti amanece así.

-Me gusta como suena.

-Pero no es real.

-¿Valdría algo si lo fuese? ¿Valdría algo el libro entero, si es que logro que lo acepten en algún sitio? Supongo que no sacaré un céntimo lo escriba como lo escriba, así que ya que no va a importar un comino, déjame centrarme en como lo quiero yo. ¿Quién sabe? tal vez te sorprenda.

-Está bien, hazlo como prefieras.

-Sabes que solo escribo por ti -solté el lápiz y la miré- me convenciste, ya has hecho lo que esperaba de ti, ahora es mi parte.

-Parece que escribes por mi culpa.

            -Es otra manera de verlo, pero no es menos cierto.

            -No me gusta.

-Ya te he dicho que no tienes porque que escucharme -volví a centrarme en la infinitud de la hoja en blanco.

-Quiero estar aquí.

Había intentado escribir desde los quince, conseguí mi primer texto decente a los veinte. Escribía poemas de un tono muy personal, sincerándome con el lector sobre mi pésima visión del mundo. No era muy bueno, pero tenía fuerza.

Mi primera obra fue una serie de inocentes poemas a un amor de instituto. Fue la última vez que escribí sobre ese tema. Una noche un tipo al que acaba de conocer después de irme de casa de mis padres me preguntó a que quería dedicarme ahora que estaba solo.

            -Me gustaría escribir -le respondí-.

            -¿Escribes?

            -Sí, poesía, relatos, lo que sea.

            -¿Escribes poesías de amor?

            -No escribo sobre amor -dije, dejando mi copa encima de la mesa- no más.

-¿Por qué?

-Está intoxicado.

-¿Cómo?

-Lo han llenado de mentiras, todos esos locos solo han dejado un cubo de mierda.

-¿Y sobre qué escribes entonces?

            -Sobre mí.
No era verdad, pero tampoco era del todo mentira. Escribía sobre mí y sobre los demás, porque no eran algo que pudiera sacarme fácilmente de encima.

-¿Acaso tú no te enamoras?

-Ya no.

Libertad

Si desplazas la vista 5 centímetros tu derecha, verás (se borró hace tiempo, mi lista de tópicos) una lista de memeces que tienen la mala costumbre de aparecer por aquí y por mi cabeza. Hoy me he dado cuenta de que me falta la más importante, la Libertad, que para mí gusto debería escribirse siempre en mayúsculas o en cursiva, o de las dos maneras, si la cosa se tercia. Nunca llegaré a saber en que momento se convirtió en mi meta, pero desconocer su principio o su porqué no lo hace menos real para mí. Todavía tengo la esperanza de que la libertad me haga saber quién soy en realidad, algún día, tal vez...

Estoy hecho para odiar cadenas. 
Quizás por eso las veo tan a menudo.

Mirando alto

Mi mente produce la prosa más florida
admiro al cerebro que enlaza los versos
con soltura
miro con recelo las cadenas que atan mis manos
querría dejarlas volar.

Mi encierro corporal me agota
me duele al dormir
quiero explotar
libertad.

Envidio a los ricos
y a los muertos
no tengo fuerzas para ser
no soporto ser juzgado
ni la carga de agradar.

Han pasado años
y no soy distinto de ayer
lo merezco
lo pido
suplico
ódiame.

Nunca he merecido más de nadie
soy un gran cobarde
pero me amo tanto.

Ahora
algo en mi interior
grita que soy un cobarde crónico
que nunca cambiaré
pero solo tengo miedo
¿Y quién no?

Meh

Esos condenados concursos desmotivan a cualquiera.

Bukowski

Hank ¿por qué te fuiste?

Cuando aquél cáncer infernal 

te arrastró

me dejaste nacer solo.

Charles Bukowski "Hank"

1920-1994

Jesús García Jiménez

1994-         

El hombre de arena

Cuando la luz cambia
al amanecer
todo se alza
- hay profundidad
en las sombras-

El Desierto tiene alma
y es de cristal
tan pura y fina
como la arena

El Desierto tiene alma
y es tan nítida
me habla de las dunas ardientes como brasas
y de las inabarcables llanuras pedregosas

El desierto es un hombre de arena
respira y corre junto al viento
late en el interior de cada nómada
y en las palmas de mis manos

Nuestras vidas se arrojan a un precipicio
para después rizarse
en una espiral de polvo
es la ley

Pero cuando vive

tiene luz propia

y se filtra entre las cenizas

de todo lo demás

Mientras

cerca de ningún lugar
- robusto
pero minúsculo-
un escarabajo ha tropezado
con un grano de arena

Ha caído de espaldas y
ya no se sabe levantar

El Desierto es un lugar perfecto
para morir.