Tener principios

Y no poder encontrarlos

Temer a la indecisión

Al gris

Odiar escribir

Odiarlo tanto como me odio a mí mismo cuando escribo

Como odio al mundo cuando se ríe de mí

Y lo hace

¿Puedo perdonarlo por arrebatarme las ganas de ser?

¿Por desgarrarme el alma y convertirme en un intento de alguien cuando ya creía haberme encontrado?

No sé nada

Solo que no quiero estar aquí

Me contaron una vez una mentira

Decían que para escribir solo necesitabas sentarte a la mesa y crear

Pero crear no es una afición

Ni de lejos un placer

La creación es un oscuro juego de los dioses para reírse de nosotros

Se lleva con cada pieza parte de tu alma

Y nunca volverás a verla

La mañana que todo terminó me levante y no sentí nada

Y todavía me falta

Me falta la fuerza, el fuego

La llama

La muerte de los dragones

A veces intento escribir
y solo miro hacia abajo
y la mesa es como el mundo
viejo y desgarrado
donde se abrieron valles que sangraron
polvo de astillas

Hay mucha infancia agria y dolorida
ahí
casi toda perdió el sentido
hace mucho tiempo

Por entonces brillaban los dragones de hojalata
cuando morían
entre chispas prendidas con lágrimas de saurio
y el tamaño de nuestra entrepierna
era a la inversa
proporcional a nuestro coraje
claro
que no no había muerte a la que tener miedo
solo cuentos de caballeros bajo las sábanas

Y las mujeres eran todas bellas
como la muerte de los dragones.

Mirando alto

Mi mente produce la prosa más florida
admiro al cerebro que enlaza los versos
con soltura
miro con recelo las cadenas que atan mis manos
querría dejarlas volar.

Mi encierro corporal me agota
me duele al dormir
quiero explotar
libertad.

Envidio a los ricos
y a los muertos
no tengo fuerzas para ser
no soporto ser juzgado
ni la carga de agradar.

Han pasado años
y no soy distinto de ayer
lo merezco
lo pido
suplico
ódiame.

Nunca he merecido más de nadie
soy un gran cobarde
pero me amo tanto.

Ahora
algo en mi interior
grita que soy un cobarde crónico
que nunca cambiaré
pero solo tengo miedo
¿Y quién no?

Bukowski

Hank ¿por qué te fuiste?

Cuando aquél cáncer infernal 

te arrastró

me dejaste nacer solo.

Charles Bukowski "Hank"

1920-1994

Jesús García Jiménez

1994-         

El hombre de arena

Cuando la luz cambia
al amanecer
todo se alza
- hay profundidad
en las sombras-

El Desierto tiene alma
y es de cristal
tan pura y fina
como la arena

El Desierto tiene alma
y es tan nítida
me habla de las dunas ardientes como brasas
y de las inabarcables llanuras pedregosas

El desierto es un hombre de arena
respira y corre junto al viento
late en el interior de cada nómada
y en las palmas de mis manos

Nuestras vidas se arrojan a un precipicio
para después rizarse
en una espiral de polvo
es la ley

Pero cuando vive

tiene luz propia

y se filtra entre las cenizas

de todo lo demás

Mientras

cerca de ningún lugar
- robusto
pero minúsculo-
un escarabajo ha tropezado
con un grano de arena

Ha caído de espaldas y
ya no se sabe levantar

El Desierto es un lugar perfecto
para morir.

¿Me oyes?

Abrázame
sueña, grita y llora
que después del dolor en vida
solo puede quedar
quietud en la muerte

Tirar de la cadena

Lo siento pero es algo que me irrita...
¿Por qué nos apelotonamos
como moscas en una MIERDA?
¿Qué HOSTIAS tiene nuestro espíritu
en contra de la INDIVIDUALIDAD?
La gente lleva décadas tratando de ser "diferente"
y lo ÚNICO que han conseguido
ha sido ser IGUALMENTE distintos al resto
que NO han cambiado un ápice
que como uno intente ser diferente
termina creando una MODA
(eso acojona un rato)

Somos tan ridículos
cuando nos creemos especiales...
casi más que cuando nos enorgullece pertenecer
a un grupo
o a lo que sea...
Así que...
¿Es una pérdida de tiempo
seguir esforzándose?
Ni mucho menos
hazlo lo mejor que puedas
ve HASTA EL FINAL

NADIE debería importarnos
ni siquiera nosotros
es cruel para los marginales
para los sin-amor
y para nuestra autoestima

NO HAY DERECHO
a hacer daño
NO HAY LEY
que nos obligue a aceptar el dolor
Me NIEGO a seguiros el juego
ya he tenido SUFICIENTE
Iros al infierno con vuestras sonrisas
y vuestros chistes
Con vuestro AMOR
y vuestro ODIO

No hay necesidad de sufrir
ven conmigo
seamos quien nos dé la gana
rasquémonos los sobacos
andemos cabeza abajo
gritemos estupideces a los estúpidos

Vamos a ser NOSOTROS
y no vamos a ser como NADIE

¿Qué haría yo sin ti?

En la oscuridad no hay miedo
el miedo está en la luz
en la oscuridad
no se recortan las siluetas
en la oscuridad
no nos persiguen las sombras.

La luz recorta sombras y siluetas
en la luz ves la sangre y el dolor
en la luz centellean las crueles miradas
y se perfilan las tensas garras.

En la oscuridad solo existe
el que quiere ser encontrado
piensa que si no ves nada
nada puede verte a ti.

A la luz no puedes esconderte
a la luz no puedes fingir no estar en casa,
no estar asustado,
no estar enjaulado,
castrado,
endeudado,
traicionado,
pervertido por una vida
que nunca quiso ser tuya
y a la que nunca quisiste.

Cuando todo está oscuro
puedes mecerte en la bruma
abandonarte al sueño
y soñar
dejar de ser tú mismo
y ser tan tú como tú quieras.

Cuando todo está oscuro
Libertad.

Perros y otras alimañas

Nacemos en cemento, acero, cristal

El perro no es un perro
es un pompón con jersey de lana
que entierra huesos de plástico
se hace la manicura una vez al mes
y mea en cada esquina.

Nacemos en muerte, muerte, muerte.

El hambriento hace cola por un bocadillo
entre un centenar de vagabundos
vestido con su mejor traje
y con el pelo engominado hacia atrás
brillante
y con sus zapatos de charol encerados
chispeantes.

Más tarde lo verás caminar
colgado del brazo de su señora
presumiendo de trajes
de charoles
de tupés
y de olor a muerte.

Nacemos en mentira, mentira, mentira.

Ahora los locos ocupan las calles
y en los manicomios están internados todos los cuerdos.

Se derrumbarán las fachadas
lo espero
todo el entramado de nuestro pequeño circo
hemos nacido en este abrumador ir muriendo
y caerá.

Paseo por la vivaz muerte

Después de imaginar y no crear
de pensar y no decir ni pío
llego andando vacilante
a casa

y siempre al caer rendido
muero
y todas esas noches de luto
trato con el lacónico barquero,
polvoriento Caronte
que es ya un viejo amigo
un amigo de luz de Luna
de Luna llena

-¿qué hay, muchacho?
le pregunto cada noche,
todas las noches

después de tantas travesías
de tantas idas y venidas
sin cobros ni peajes
sigue ahí
el hijoputa
sin soltar prenda
como plantado

pero se que en el fondo
no sería lo mismo para él sin mí
como no lo es para mí sin él

y cuando parece que despierto
de mi largo,
vivo,
muerto sueño
-todo revolviéndose hacia la luz-
ando muerto hacia el trabajo
saludo y consigo
amables respuestas,
simpáticas sonrisas

y recuerdo poderosos silencios vacíos

pero todos reímos juntos
como un maldito aquelarre de muertos,
muertos de risa
pero de la misma forma muertos.

Recuerdo cuando aprendí
que los sueños
nunca se cumplen

Ese mismo día
supe
que en ocasiones
el objeto de tu deseo
puede ser
a la vez
tu más temido enemigo.

Pliégate sobre ti mismo
regresa a entre tus sábanas.
Pliégate sobre ti mismo
deja tu piel deslucir.

¿Todo pasa muy deprisa?
Déjalo pasar.
¿Todo pesa sobre tu espalda?
Déjate convencer...

Pliégate sobre ti mismo
no dejes que el Sol te ciegue.
Mirada clara a la oscuridad
y tras la ventana
todo corre.

Yo creía que iba a ser poeta...

      creí
lo quise durante años
             toda mi 

Me equivoqué.

I

Un viejo robot de juguete

Una caja de galletas
llena de figuras de arcilla

El número 34 de un cómic
sobre un superhéroe del que ya
nadie se acuerda

Un escudo de madera
cubierto de muescas de una espada
con la que nunca más
podrá batirse

Y al fondo
tras un tablero de parchís
sin fichas
tras cientos de batallas heroicas
y escaramuzas sangrientas
indios y vaqueros de viejo oeste
se reconcilian en un largo abrazo

todos dentro de la misma bolsa

Cuando tras....

Cuando tras la triste época de desnudas ramas poblada
viene a quedar la florida
y despierta, llena de vida,
a toda flor de la ladera
Tú eres marco de esta escena
¡Oh! Deleitosa primavera

Grave árbol de pardos hombres habitado,
sátiros de sátiras palabras,
sátira mirada,
dulce mano sobre la lira posada,
oscuros pozos de sabia mirada,
gran corazón cuyo gran amor guardaba

Fresco cauce de dulces siluetas poblado
atraídas son por el poderoso canto
y sus ojos de miel van a caer al árbol
Las hijas del río han despertado
ahora van corriendo descalzas hacia el mago
que con su poderosa música las ha encantado

El bosque observa su baile
el río oye su canto
el Sol quieto en el cielo
les está esperando
El día se alarga y al siguiente
otra vez vuelven a la corriente