I

Un viejo robot de juguete

Una caja de galletas
llena de figuras de arcilla

El número 34 de un cómic
sobre un superhéroe del que ya
nadie se acuerda

Un escudo de madera
cubierto de muescas de una espada
con la que nunca más
podrá batirse

Y al fondo
tras un tablero de parchís
sin fichas
tras cientos de batallas heroicas
y escaramuzas sangrientas
indios y vaqueros de viejo oeste
se reconcilian en un largo abrazo

todos dentro de la misma bolsa

Cuando tras....

Cuando tras la triste época de desnudas ramas poblada
viene a quedar la florida
y despierta, llena de vida,
a toda flor de la ladera
Tú eres marco de esta escena
¡Oh! Deleitosa primavera

Grave árbol de pardos hombres habitado,
sátiros de sátiras palabras,
sátira mirada,
dulce mano sobre la lira posada,
oscuros pozos de sabia mirada,
gran corazón cuyo gran amor guardaba

Fresco cauce de dulces siluetas poblado
atraídas son por el poderoso canto
y sus ojos de miel van a caer al árbol
Las hijas del río han despertado
ahora van corriendo descalzas hacia el mago
que con su poderosa música las ha encantado

El bosque observa su baile
el río oye su canto
el Sol quieto en el cielo
les está esperando
El día se alarga y al siguiente
otra vez vuelven a la corriente

¡Dale un arma a un niño! (O sobre como acabar con la superpoblación mundial)

El mundo es muy pequeño, o nosotros muy grandes según se mire. Sea como fuere, el caso es que hace no mucho cumplimos los 7.000 millones de habitantes en este, nuestro gran planeta gris. Y ya puestos, decidí buscar remedio a tal problema. Procedamos con el análisis de unas cuantas soluciones:

El suicidio colectivo es la primera que me viene a la mente, pero por lo general la gente no se anima, y los que se animarían de presentárseles la ocasión, por lo general, ya no están entre nosotros.

Mudarnos a otro planeta es una idea preciosa, rollo ciencia-ficción, pero aparte de ser solo una solución para los próximos años (solo tardamos 200 en pasar de 1.000 millones a 7.000), no creo que estemos preparados. Tened en cuenta que en cuestión de viajes interplanetarios estamos un poco verdes (un par de viajes a la Luna y ya nos creemos parte de una novela de Asimov).

El control de la natalidad es una idea para tiempos modernos, demasiado fría para los que todavía se consideran Seres Humanos. Es más, solo trata de imaginar un gobierno que impida a sus ciudadanos hacerlo como conejos (aparte del chino, que trata, en efecto, a su gente como mano de obra), las consecuencias son evidentes. Rebeliones, guerras civiles, hecatombes nucleares por doquier... Por eso a algunos, el control de la natalidad les parece una solución de bárbaros.

Así pues, como solución última, he ideado el sistema que terminará a la vez con las guerras (obsoleto sistema de control demográfico) y con la superpoblación. Y es que en ocasiones la "amplia" mirada del hombre es un poco obtusa. Me atrevo a predecir que la cantidad de armas en activo es muy alta, tal alta, que tal vez pueda abastecer a gran parte de la población infantil (sino a toda).

He aquí mi proyecto, esta navidad, cambia la Barbie por un subfusil, cambia el robot por un machete, en fin, esta navidad ¡Regálale un arma a un niño!

Estaba leyendo, ya sabes, una de esas recopilaciones de relatos "underground", realmente oscuros. Su título es "Compraré un rifle", creo. Suelo tener la sensación de que pretende absorberme. Era justo ese tipo de libro de relatos que leo cuando me apetece torturar un poco más mi alma herida. Es estimulante explorar mis límites. Cuanto menos, es el mejor experimento al que puede someterse un alma perturbada, aunque tampoco alcance un buen nivel como perturbado. En el fondo, es decepcionante ser un inútil incluso en esa materia.

*    *    *

He ido al servicio, he hablado con ella un rato. Cuando ha colgado, he llorado un poco, contra la toalla, como de costumbre. Le he dicho (sí, a la toalla) que es a quién más abrazo últimamente, he vuelto a llorar (esta vez, un poco más). Después la he tirado al suelo y la he pateado con fuerza hasta cansarme. Voy a cenar, hasta luego.

*    *    *

Aquí estoy, me he apresurado al cenar, no se exactamente para qué. Últimamente entiendo el tiempo como algo primordial y me escama el no saber en que emplearlo. Me siento perdido ante tanta pérdida de tiempo. Soy tan consciente de cada segundo que siento punzadas de remordimientos cada vez que uno pasa, tal vez si me persona sirviera para algo. Pero cada palabra es una palabra olvidada y cada minuto, tiempo perdido. Voy a ver la televisión un rato, quizás consiga hacerme olvidar por un momento.

*    *    *

Volví, han llamado, al principio deseé que hubiera sido ella, después me alegre. Enrique, simplemente, no tiene nada con que herirme. Creo que voy a acostarme

No hay esperanza

Por un momento pareció perfecto. Pero por más utopías, esferas metálicas o relaciones ideales que pueda uno imaginar, no existe la perfección, nunca ha existido y no creo que vaya a existir jamás. Porque la idealidad es un concepto que se presenta en la realidad como una sociedad corrupta, una esfera oxidada y un amor a medias.

Debería acabar con todo. Sé que volveré a caer, que la felicidad no me compensará y sigo vivo
¿Qué cojones me propongo hacer con mi vida?
¿Alquilarla?
Contras, eso fue una genial idea.

(Mi vida parece desde aquí, un lienzo en blanco, pero no está en manos de un gran pintor, que se diga)
SE ALQUILA VIDA
- 16 años y pico, estudiante
- Buenas perspectivas profesionales
- Vivienda estable, familia numerosa (clase media)
- Soltero (con experiencias y esperanzas)
-Vida social limitada pero con oportunidades
- Plenas facultades, mentales y físicas

Una oferta que no podrás rechazar.
Vista así, apetece quedársela.
Claro que me permití unas cuantas omisiones.
Hay que andarse con cuidado en el mercado de vidas, te encasquetan cada mierda...

- Desequilibrios mentales habituales
- Tendencia depresiva
- Características obsesivo-compulsivas
- Incompatibilidad social
- Falta de iniciativa y continuidad
- Incompetencia
- Aspecto desagradable
- Irresponsabilidad general, total y universal
- Una suerte horrorosa (o tal vez demasiadas esperanzas)

Pero... esto no es mi vida, es mi carácter, es lo que me hace incompatible con mi vida o cualquier otra.
Vaya cagada...

No me soporto

Creo que no sirvo como persona. Hablo en serio, no es lo mio. Tengo una extraña disfunción que me impide por completo sentirme un ser humano por mucho rato sin que esto me provoque asfixia y naúseas.
Esto desemboca, por un lado, en un odio intenso hacia todo lo que me relaciona de algún modo con lo más representativo de nuestra raza, y por otro, en la búsqueda de una pureza espiritual inexistente.
Odio dormir, odio comer, odio socializar e incluso ir al servicio me hace avergonzarme de mi naturaleza. En consecuencia, odio a cada persona y me odio. Podría parecer un grave problema, pero lo llevo con dignidad.

Situaciones comprometidas

En el fondo creo que solo a una o dos persona les importa realmente lo que escriba, y es más, posiblemente sean las únicas dos o tres personas a las que les importa en algo mi vida. No es que quiera ponerme trágico, es que es trágico. 

Veamos, hace poco que comencé con esto y tengo que admitir que a aparte del inicio del blog todo el material es antiguo (muy antiguo). Y lo siento, es una traición, lo sé. Pero ya dije que pasaba por una crisis y bueno, espero que se me comprenda. 


Supongo que todo depende de en que momento de la sesión de investidura aparezca el tipo con la pistola para dar el golpe. El mío fue justo es más inadecuado, cuando el politicastro de turno tenía el dedo más hundido en la nariz.


Y allí están: un tipo cabreado con una pistola, tropecientos diputados acojonados, un millar de cámaras y él con medio dedo clavado en las fosas nasales. En ese momento, la atención de todos los presentes se dirige primero hacia la salida y luego directa al tipo importante (el del dedo en las napias, si). A consecuencia de esto; todo tipo de dignidad y amor propio (o ajeno) que contuviese su cuerpo queda automáticamente reconvertido en una plasta de incongruencias existenciales. Y cuando sientes que tienes la cabeza a la temperatura de un antro irlandés de provincias, te preguntas ¿Vale la pena seguir con esto o sería más rentable irme a freír puñetas?